***

А сердце просит о любви.
Неумолимо, беспрестанно.
Давно утихли соловьи,
Заря, рассвет и чуть туманно.

И ночь без сна прошла бесследно,
Мне сонной неги не вернуть.
Часы промчались незаметно,
Вот день...а это значит — в путь.

Вновь притворятся, что живая,
Что я дышу и кровь бурлит,
Идти весь день, куда не зная,
Под сердце, что ещё стучит.

Но ни одно из сокращений,
И ни один сердечный стук
Ни для кого не предназначен,
А значит не приносит мук.

Но я немыслимо хочу, чтоб каждый стук имел свой смысл
Чтобы биение моё зависело от моих мыслей.

Мне нужно, чтобы я жила,
Влюбиться, снова и до боли.
Будто пронзила чтоб игла,
Мечтала против своей воли.

Кто скажет, что я мазохист,
Тот будет прав наверняка.
Но тот, кто в чувствах своих чист,
Тот не жил, или жил слегка.

Боль отрезвляет, оживляет.
И коль ты чувствуешь, то жив.
В душе огонь воспламеняет,
Что убивает — это миф.

Что нас не убивает делает сильнее 
И боль здесь главный инструмент.
Поэтому влюблюсь я поскорей,
Чтобы настал быстрее тот момент,

Когда душа из тела рвётся ввысь,
Когда ты радуешься только взгляду.
Тогда и сердце, хоть на части рвись,
Дрожишь — касание, подобное обряду.

Любое соприкосновение, любая стычка
И сердце, щеки, всё внутри пылает,
Но главное, чтобы была любовь, а не привычка,
Тогда и в сердце лёд растает.