Пора убрать, уже, красный цвет с плечей,
Руки и стопы, уже, запятнаны кровью,
Стоя по щиколотки, в красной воде,
В этой воде омываем свои же руки.
Но ведь не правду говорят, что это наша честь,
Что мы поддержка для режима и винты опоры,
И одно уже, можно, для себя учесть, -
Отмыть нам предстоит истории старые тропы.
И может через пару десятков лет,
И через пару сотен тысяч, ненависти фраз,
Мы может сможем, на мытый паркет смотреть,
И видеть там людей, а не чудовища.
И может даже небо, аки зеркальце,
Нам будет улыбаться жёлтым в небе шаром,
И может даже плечи, укрыв себе,
Своей любимой, лазурно-праздничной шалью.
Ну а пока нам предстоит ещё много дела,
На календарике циклов - много работы,
Ну а пока предстоит ещё жить себе,
И чтоб, для этого, всё, окаменело.
Тропы
© Copyright: Антон Грехов, 2022
Свидетельство о публикации №122031903161
Свидетельство о публикации №122031903161
Рецензии