Он в дверь мою стучал

Он в дверь мою стучал, красивый, стильный
(Ну, да, нетрезвый. Ну и что с того?),
И голосом дрожащим и умильным
Просил меня домой пустить его.

Он обещал, что будет лучшим мужем,
Твердил: жены прекрасней в мире нет.
Что «только я», никто ему не нужен.
В дверном глазке — шикарнейший букет.

Он был так убедительно настойчив,
Так щедр на комплименты и сулил,
Что впредь он будет «коньякоустойчив»…
И, наконец, меня уговорил…

Я подошла к двери и потянулась
К замку: «Ну, так и быть, входи, родной…»
Но только в этот миг, увы, очнулась:
Не замужем я. Это муж чужой.

На землю рухнуть с неба… Вот печалька.
Особо жалко, что не мне букет.
Открыла все же… И сказала: «Зайка!
Твоей жены в квартире этой нет».

Он как-то даже и не удивился,
Вздохнул, сверкнул слезинкой мутный глаз:
«Четвертый раз я адресом ошибся,
Ищу свою супругу третий час…»

И прочь пошел, букетом подметая
Ступени. Вслед перекрестилась я:
«Тебе терпенья, женщина святая.
Спасибо Боже, пронесло меня!»