Бычки в Томате

Собирая"бычки"от Ковидных больных,что харкАют кроваво в ладони,мы в разнузданной Смерти счастлИво вольны,в жизни зная купели БездОний.
В этом ржавом томате фильтрА сигарет утопают,как сливки в сиропе,мы построили нищим в себе Минарет,наколенно стоЯ на укропе...
Свежий ветер врывается в лёгкие к нам-нищей Бурей в разбитом стакане,мы поставили памятник Сказкам,и Снам,и под ним не один ещё канет.
Подметая кровавую вату,как снег,глядя Смерти в счастливое рыло,умирает во мне на корнЮ-Человек,и рождается Хрен тупорылый...
Он не ищет,а пялит горбатую Жизнь,как продажную,грязную Девку,и Она его тоже до боли,и лжи-зло "имеет",как ту "ежедневку"...
Наш тандем будоражит и нервы,и кровь,бьёт лопатой по темечку Веры,но живёт,и цветёт в этом мраке-Любовь,не имея ни смысла,ни меры!
И когда я домой возвращаюсь с Войны,всё же Жив,и в Апостольской силе,у меня на коленях спит кошка-Жены-прототипом любых Изобилий.
А в томате"бычки"мы намажем на хлеб,выпьем водки за здравие павших,-этот Мир так безумен,продажен,нелеп,что напрасно считать пострадавших.
Ты не бойся моих незатянутых ран,крася губы запёкшейся кровью,поцелуй меня в Душу,как Бога с утра,и умри бесконечной Любовью!...28.12.21.