В этом году весна немножко осень...

В этом году весна немножко осень:
Повсюду лужи, и за окнами дождь косит,
Температура с минусом стремится к цифре восемь
И лёгенькие куртки пылесосит.
Прохлада марта мне давно стала по нраву
И место в сердце заняла она по праву,
Зачем-то выселив оттуда прошлый август,
А, впрочем, это нужно по уставу.

Болело старое расстроенное фортепьяно,
И скрипка где-то вдалеке играла на пиано.
Холодный воздух отрезвлял не только пьяных,
Но и борцов за справедливость слишком рьяных.
Холодный кофе пить давно уже не модно.
Я не о кофе. Это тропы всевозможные
И невозможные, что приведут на эшафот возможно.
Я так устала объяснять их. Сколько можно?

Вернёмся к осени, точней, конечно, к марту.
Мне вспоминается Троянский конь и Спарта
Или игрок, который ставит всё на карту -
Он подчиняет свою жизнь лишь только фарту.
Сонно подснежники встают, кидая одеяло,
Но замерзают, дней прожив до боли мало.
Сугробы плачут и бегут из всех кварталов,
Прощаясь с мартом на перроне у вокзала.

Зима уходит, оставляя только осень:
Повсюду лужи, и за окнами дождь косит,
Температура с минусом стремится к цифре восемь
И лёгенькие куртки пылесосит.
Прохлада марта лечит фортепьяно,
Под звуки скрипки, что играет на пиано,
И отрезвляет всех, не только пьяных,
Но и борцов за справедливость слишком рьяных.