Я, конечно, не Иосиф Бродский.
Вместо слов свободы гражданина мира,
есть в блокнотике какие-то наброски,
да в трущобах тесных съёмная квартира.
Но подумать если - все мы пилигримы,
мрачно бродим по планете, как поэты,
по дорогам божьим, неисповедимым,
спотыкаясь о вопросы и ответы.
Где-то мы с тобой, мой друг, пересечёмся,
на распутье ли дорог, в страницах ль книжных.
Кто кому здесь должен? Мы потом сочтёмся.
Так ли важно - веком выше, или ниже?
Этот дождь проходит сквозь эпохи, может,
проникая в наши стоптанные судьбы.
Чей-то образ показался в том прохожем,
сигаретный дым вдохнувшем полной грудью.
Он, откашливаясь, замер на мгновенье,
что-то спешно поискал в своём кармане,
протерев очки платком, свернул за тенью.
И теперь неясно, кто из нас за гранью.
Я, конечно, не Иосиф Бродский
© Copyright: Михаил Карусаттва, 2022
Свидетельство о публикации №122031807428
Свидетельство о публикации №122031807428
Рецензии