Я гляжу на летящую стаю,
на пронзающий душу мне клин:
улетают, опять улетают
над пожаром горящих осин.
Пробиваются к Югу сквозь холод –
им бы раньше чуть-чуть улететь!
Я ещё и не стар, и не молод,
тяжелей только стало хотеть.
Пролетела, как клин, моя юность,
поредела совсем стайка грёз...
И мечты мои редки и скудны,
как остатки убранства берёз.
А шуршащие жёлтые листья
всё пытаются что-то сказать...
По утрам уже иней искрится,
но ещё серебрится лоза.
Сиротиня собой день осенний,
журавли сеют вязкую грусть:
я в плену у её настроений –
вот уже под дождём на ветру.
Я гляжу на летящую стаю...
© Copyright: Юрий Николаевич Бондаренко, 2022
Свидетельство о публикации №122031805581
Свидетельство о публикации №122031805581
Рецензии