Циклопом моргнёт свет
Вонзится клинком боль.
И вряд ли до ста лет
Я буду бежать вдоль
Притихших под ночь трасс,
Читая стихи вслух.
Когда-нибудь всё враз
Испустит, как пар, дух.
Кукушка спихнёт крох
И в поле взойдёт мак.
Прикинув, решит Бог
Планету списать в брак.
Свидетельство о публикации №122031607392