Война, война… Исчадье ада,
Кровь на броне и на руках.
Одна лишь смерть, наверно, рада,
Что жизнь уходит в тлен и прах.
С утра истошный вой металла
Крушит зовущий гром весны,
Чтоб пыль зловеще оседала
На мир, как проседь сатаны.
Вокруг клубится запах гари,
Дрожит в руинах жалкий луч.
Оставив прочь земные хмари,
Летают птицы среди туч.
Война, война… Играет злоба
На лицах тех, кто сеет ложь,
Кто в рукаве несет до гроба
Для мести выкованный нож.
Война, война… В глазах вся правда
Бойцов, кто встал за отчий дом,
Себя, овеяв среди смрада,
От жизни светлым торжеством.
И голос пушек величает:
«В беде не бросим русских мы!»
Призыв от сердца, он сломает
Печать коричневой чумы.
Война, война
© Copyright: Иван Трофимов-Ковшов, 2022
Свидетельство о публикации №122031606048
Свидетельство о публикации №122031606048
Рецензии