Я живу на краю лихорадки,
И с трудом вырезаю слова,
Собираются мысли украдкой,
Там, где раньше была голова.
Наливаются чувства и нервы,
Там, где нечто стучалось и жглось,
Не последний я тут и не первый,
В топке кожи сжигающий злость.
И бессилие гневом залито,
Как бензином залиты дрова,
И готовое треснуть корыто,
Держат кости, как нити - канва.
Может быть, я успею до срока,
Всё расплавить и выплеснуть в кровь?
И трещит лихорадка-сорока,
Про живую, как пламя - Любовь.
Не воскрес. Просто, жизнь - победила,
Как всегда побеждает - едва.
Собери в горсти кости, мудила,
И лепи из них жизнь ... и слова.
Лепщик
© Copyright: Михаил Фафанов, 2022
Свидетельство о публикации №122031605120
Свидетельство о публикации №122031605120
Рецензии