Мы рисуем на коже
Своей мёртвые рожи,
От любви задыхаясь
И им причищаясь.
Черепа и скелеты
Их автопортреты,
Судьбы плоти сгоревшей,
Пустотой в нас глядевшей.
И портачка немая
Как икона святая,
Иероглиф от сглаза-
Непонятная фраза.
Все понты как искусство,
Бесполезное чувство,
Свою кожу мараем,
Чистоту презираем.
Портачки
© Copyright: Александр Тишенков, 2022
Свидетельство о публикации №122031604559
Свидетельство о публикации №122031604559
Рецензии