Ты - на кончике пера

Ты рядом  -  ты на кончике пера.
Ты звёзд летящих долгая глиссада.
Ты боль под меткой свежего тавра.
И синий ирис в дебрях полисада.

И этот долгий, долгий, долгий снег -
То манной, то горячей солью, жгучей
В глубины... Он летит который век,
Но всякий раз ты новый  редкий случай.

Мне пишется легко  -  тебя творя:
( так акварели синий март рисует)
И на исходе стона октября,
И где-то в мая золотистых струях.

Ты  музыкой из-под пера звучишь:
То джазовой, то тихим вздохом блюза.
Порой вселяешь мёртвенную тишь -
Всего полно в несбыточном союзе.

Не открывай всей правды, всех имён,
Всей глубины надломленного сердца.
Мной сорвано бесчисленно знамён:
От проходимца и до иноверца.

Но ты особен - береги свой флаг...
Я просто текст из-под пера вдогонку.
Но я тебе, поверь, совсем не враг.
Не падать раскуроченным в воронку.

Я - призрак. Ночь, летящая строкой:
Порою жжёт, и тут же воскрешает.
Цветущий фиолетовым левкой,
И нож...Он твою боль собой срезает.

Живи во мне. В опасной  глубине,
Где шепчутся о пережитом тайны.
Ты мёдом,  ты и  едким  ядом мне...
И тонким ароматом розы чайной.