Даркхарен
В., за
восхитительную
игру
и созданный в ней
потрясающий мир.
Твоя боль - движение вверх и выше. По ночам ты слышишь, как кто-то дышит, варишь яд в душевном своём котле. Не хотел ни быть здесь, ни рушить стены, чешуя вся стерлась на камне белом: кровь на крови и нет свободы. Для себя калил на костре оковы -
только раны боле совсем не жжёт. Да и плоть сгорела до белой кости - как же мир тебя ещё этот носит? - говоришь себе, да все точишь когти. Чешуинки плотно закроют шрамы, говоришь, не будет на свете правды, но одну я тебе скажу.
Хоть ночами ты призываешь тьму, говоришь со смертью, как с кровным братом, тень твоя - многорука, хрома, горбата, хоть и льётся кровь под твоим клинком - когда ты снимаешь железный наруч, отставляешь ножны, идёшь к окну -
ты смеёшься солнечному лучу.
И живое тебя прощает.
Свидетельство о публикации №122031600035