Я жизнью бита – перебита,
Считая с самых малых лет.
Росла в стране, войной разбитой,
И без отца, что нужен всем.
Его мне очень не хватало.
Хотела, чтоб он был, в мечтах.
Чужого мужика могла б я
Назвать отцом. Увы и ах!
И на вопрос: «А где мой папа?»
Мать говорила мне смеясь:
«На женском фронте он когда-то
Пропал без вести. Вот весь сказ.»
Двоих нас мать с сестрой тянула,
На миг с нас не спуская глаз.
Днём о морали в уши дула,
А ночью шила на заказ.
Одно твердила нам: «Учитесь,
Чтобы потом успешным быть,
Любой работы не страшитесь,
И труд вас сможет прокормить.»
Росли мы, тем словам внимая,
И веря свято в звёздный час.
Тебе спасибо, дорогая,
За то, что воспитала нас.
13. 11. 2020 Жалостливая
© Copyright: Нина Иванова 6, 2022
Свидетельство о публикации №122031602054
Свидетельство о публикации №122031602054
Рецензии