Ценность

Всё напрасно, увы… В суете откровений ненужных
исчезает миров непутёвых кровавая вязь,
изгаляясь над внутренним, ставшим случайно наружным
ради глупой души, что над телом в конце вознеслась.

Переплёты из лжи обнимающих текст фолиантов,
обречённых на истину тех, кто поверить не смог,
завлекают ценителей Торы, «Плейбоя» и Канта
непременно ступить за  украшенный страхом порог.

В переходах меж грёз кто-то кормит растерянных нищих,
оборвавших к грядущему еле заметную нить,
и небесные ангелы с лёгкой улыбкою ищут
не боящихся смерти, но страстно мечтающих жить.

Золотые орлы всё клюют прометееву печень,
за привычкой клевать о приказе отдавшем забыв,
а последний, своим же бессмертием вдрызг искалечен,
неустанно латает прорехи лукавой судьбы.

Откровения дня отражаются в трепете ночи.
И над всем этим ужасом реет, сжигая рассвет,
безымянный Творец, осознавший, что вечность короче,
чем любой устоявший хотя бы мгновенье обет.