Увы, не греет подбородка
высокий воротник плаща...
Я ненавижу время года,
когда услышала "Прощай..."
Оно приходит, время это,
и слово, горькое, всплывёт -
до боли пламенного цвета,
как птица, раненая влёт.
Прощай... Кленовый лист ладошкой
твой поцелуй стирает с губ.
Он, пятипалый, тоже брошен,
как это слово, - на бегу...
Осенний день... холодный... терпкий...
Долги непросто возвращать...
Кленовый лист разлуку стерпит.
Стерплю и я, прощай!.. Прощай...
Прощай
© Copyright: Галина Уфимцева 2, 2022
Свидетельство о публикации №122031504345
Свидетельство о публикации №122031504345
Рецензии
