Дождусь вдохновения. Только оно не приходит...
Стою с пересохшей палитрой навек у холста.
Где птицы? Где ветер? Вокруг непонятно и тихо.
Лучи собирает бутылки пустое стекло -
И, может, сейчас задымится, а может, и вспыхнет
Сухая, немая трава под мольбертом моим.
Но — вечер. И осень. Лучи ослабевшие слепы -
Не могут оставить ожогом горячим клеймо.
О творческом кризисе
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2022
Свидетельство о публикации №122031504220
Свидетельство о публикации №122031504220
Рецензии