Ноги приросли к дороге,
Как лес, или вот эта река.
Заложница в моем кровотоке,
С пошлым названьем судьба.
Когда человек в пути,
Есть у него надежда.
Избавиться от затхлости,
Пока не просохнет одежда:
От пота с прокисшей сивухой,
После смертельной схватки.
Словно провел с потаскухой,
Ночь в плащ - палатке.
А дорога бьет по лицу,
Холодной ладонью покойника.
Ответить бы подлецу,
Лоханью от рукомойника.
Она ведь не дама пик.
Не красная ветвь рябины.
Тропа, как звериный рык,
И тело её из дубины.
Что гонит меня по пустыни,
С котомкой священных камней.
Жизнь мудрее драматургии -
У сборщика податЕй.
Дорога сборщика подати
© Copyright: Сергей Медянкин, 2022
Свидетельство о публикации №122031503595
Свидетельство о публикации №122031503595
Рецензии