***

эта боль – синтез желания отпустить и бескрайне огромных чувств - к памяти, сердцу, имени – незавершённый внутренний бой. поэты, по своей глупости, превратили её в искусство – в скомканную реальность, наполненную тобой.

в расстояния большие, чем нарисованные кем-то на картах – в слова, что оседают на коже больнее лезвия от ножа. в полку для воспоминаний, пылящихся с кучей прочего барахла – в набор детских игрушек, которыми больше не дорожат.

в нелепую попытку казаться, что тебя это всё не тревожит – в опасно тяжёлый груз, ломавший так долго спину. чтобы в конце обернуться друг другу лишь парой чужих прохожих – в осознание, что тебя не боялись покинуть.

это болезненный крик по ночам в плоскости белой подушки – разделение с вечной тревожностью узеньких мест в постели. добровольная экзекуция; следы на шее после собственного удушья - это всё лишь непрекращающееся похмелье.

а результатом останутся проигранные попытки чтобы попросту говорить – замещение внутренней пустоты разъедающей кости печалью. обида, винтящая гайки на кровоточащий камень внутри – результатом останется то, что тебя больше не замечают.

это – вывернутое наизнанку нутро, вопящее немой болью – маленького человека, потерявшего смысл счастья. это мантра, написанная его собственной кровью – необратимость желания улыбаться.