Он

Он подумал, что ей онне нужен,
Что в руках её стал он игрушкой,
А она, приготовив ужин,
Слёзы прятала под подушкой.

Он думал, она забыла,
Как он полностью ей отдался,
А она по ночам всё выла,
Что не вышло у них остаться.

Он всё плакал и сыпал проклятья,
Что его она не ценила ,
Она шила подол у платья
Руки мелкою дрожью било.

Она помнила каждый вечер,
Каждый взгляд и руки касанья,
И когда уезжал, беспечный,
Вслед крестила его - «до свиданья!»

И пока добирался до дома,
Теребила платок она нервно,
На душе притаилась истома -
Полюбила она его первого…

Он не верил в её оправданья,
И обида глаза застилала ,
А она вспоминала свиданья,
И в груди сердце больно сжималось…

Ей безумно хотелось поверить ,
И счастливой идти с ним за руку,
Чтобы не было мысли проверить,
По любви ли он с ней, не от скуки?

Но исход у истории вечен -
Разминулись они по минутам,
За окном воет мартовский вечер,
Он наверно стал нужен… кому-то.