Прошло

Не будет песни
[просит убогий январь]
Приходит холод
светом калеченных стен.
Не будет песни —
вам бы морали читать,
о том как плачут
сотни утянутых в плен.

Стоит у входа
блеклая темень кают,
нелепо бродит
чья-то убогая жизнь:
торгуют формой
и без вопросов дают
советы скромным:
«нужно по ходу лечить».

Закинь на полку
старый дырявый мешок:
без задней мысли
верить, мечтать и любить.
Там рассекают
толпы печальным ручьём
под вой горящих,
тающих мраморных плит.

Я буду первым,
кто пережмёт этот мир —
за горло схватит
и поведёт за собой.
Если не веришь,
двери закрой и уйди,
пока не жалит
сердце холодным огнём.

Меня простили
только за слабости вен:
кругами вертит
душный сосед-ураган.
Не выкупают
мой фантастический бред,
а может просто
я эту жизнь не догнал.

Пугают тени
на перекрёстке дорог,
ласкает ветер,
но по щекам борозда.
Заполнит песня
мой пересохший каньон —
не смог утешить,
просто уйти, пролистав

ночей, свиданий:
тонны статей ни о чём —
глотай таблетки:
жду за углом впереди.
Всё, что держало
некогда братским плечом,
теперь уходит,
падая в ад по пути.