Что, весна, ты так нынче неласкова?
На изломе твои брови,
твои кудри измяты под каской,
на губах твоих привкус крови.
Что ж ты снова поёшь колыбельную,
спать укладывая убитыми?
И плывут облака бельмами
над телами зарытыми.
Нам скажи ты, что всё перемелется,
оживут и побеги и почки,
и цветы на Земле расселятся,
чтоб плести не венки, а веночки.
Хватит, милая! Хватит! Хватит!
Не для рук твоих груз эфеса.
...Только сердце уже не истратит
боль сгоревших в тебе, Одесса.
Что, весна, ты так нынче не ласкова?
© Copyright: Надежда Турухина, 2022
Свидетельство о публикации №122031406270
Свидетельство о публикации №122031406270
Рецензии