Ломка

      
Прикручивать жгутом запястья к батарее,
чтоб не набрать ни номера, ни глупого: «Ты как там?».
Лежать и понимать: ничто не отогреет,
ничто не разорвет зловещего контракта.
Фенозепам и ром по чайной ложке,
блевать стихами, в музыке топиться,
себя не трогать, разве что немножко,
снимая стресс попытками напиться.
Придут друзья, пригрузят, будут правы –
за глупую болезнь, основанную лишь на
фантазиях, похожих на отраву.
Наговорят рецептов, сплетен лишних,
логических цепочек понастроят,
сожмут в объятьях и накормят супом,
заполнят холодильник, правду скроют
о том, как выгляжу и как всё будет супер.
Уйдут друзья.
            Запястья онемели.
И снова кортизол взорвет колонки.
Пытались образумить.
                Не сумели
ни приглушить, ни излечить от ломки.
Когда закончится?
                Когда-нибудь.
                Однажды.
Пройдет само.
            Под утро.
                И, бесспорно,
в сплетенье солнечном иссякнет эта жажда.
Еще чуть-чуть.
             Однажды – это скоро.

13 июня 2017