Вишни, как каравеллы в ряду,
распустили вовсю паруса.
Сад в притихшем цветочном бреду –
лишь звенят соловьёв голоса.
Кипень белых цветов... Как вина,
пригубил её лунный рассвет.
Звон хрустальный – коль пить, так до дна –
заглушил соловьиный квартет.
Плещет горстью сирень свой дурман,
вишни – будто в пушистом снегу...
Если это весенний обман –
чьи же губы касаются губ
вдруг моих, как воды – ветерок,
искажая округлость Луны?..
И бледнеет коварный Восток –
чтоб списать всё на майские сны.
Только это, похоже, не сон,
так что, мудрый Восток, не балуй!
Вот Луна потекла под уклон,
и горит на губах поцелуй.
Вишни, как каравеллы в ряду...
© Copyright: Юрий Николаевич Бондаренко, 2022
Свидетельство о публикации №122031404588
Свидетельство о публикации №122031404588
Рецензии