Ты рассеиваешься во мне, как свет фонарей,
Я не могу припомнить, мы порознь или вместе.
О, позволь мне убить тебя, закопать на заднем дворе,
Из твоих костей создать духовой оркестр.
Даже если я создана не из твоего ребра,
Я хотела бы стать каждой косточкой в твоём теле.
Я прорасту сквозь тебя, как весной прорастает трава,
И мы поймём всё, чего раньше понять не успели.
Но, как верная тень, поглощая и образ, и звук,
Я забываю, и с каждой минутой - всё глубже,
Что мы привыкаем к тем, кого мы кормили с рук,
Или становимся ими. И я не знаю, что хуже.
Кормленные с рук
© Copyright: Айшат Останбекова, 2022
Свидетельство о публикации №122031404200
Свидетельство о публикации №122031404200
Рецензии