Хуже

В бесчисленный раз наступает ненастье,
Как старенький вальс: раз, два, три; раз, два, три...
Всё те же дожди и всё то же паскудство,
Что исподволь тянет и гложет внутри.

Природа циклична, никто и не спорит,
Зима хоть длинна, но придёт и весна,
И снег с неохотой, но всё же уходит,
Натура готова восстать ото сна.

Весна между тем накраснеется вдоволь,
Устанет, присядет, распустит бутон.
Глядишь, и сошла, как река в половодье,
Оставив на память зелёный хитон.

И лето не вечно, и лето исходит
Редиской, клубникой, петрушкой, жарой.
Казалось бы – большего жаждать не стоит,
Но нет, вот и осень в кофтёнке сырой…


Ах если бы люди вот так же умели
В спираль закрутить свой ухабистый путь,
Себя возвращать из дряхлеющей дали,
Чтоб снова начать постигать жизни суть.

Что может быть гаже ненастья за дверью?
Банкротство, измена, понос? Ерунда!
Что осень… – она преходяща, поверьте,
Вот старость… С ней хуже – она  навсегда.