Не успеть

Во рту затаилось утро,
и я лечу,
падаю в уши запахом мёртвых кошек.
Может, добавишь солнца
ещё чуть-чуть?
Впрочем,
нельзя,
а мне почему-то можно.

Ведь я не боюсь решёток в закате дня,
меня не трясёт перед слугами,
и бодрее
шаги перед каждым новым
рождённым «бля»,
когда зарождается миф,
в одночасье млея,

ведь это сильнее, чем радужный,
детский смех —
уводит от камер слезу и совсем не греет:
отправит мою мечту к молодой петле,
мороз обозначив в тысячи «фаренгейтов».

Порядок в моей голове износился в кровь:
доношен тобой,
перепродан за три копейки.
Тебе показали,
насколько прекрасно дно,
где можно не рявкать среди череды плебеев.

Старею. Секундами падать вниз,
не выдержав рваную боль,
забиваясь в угол,
сложнее, чем плакать при сотне крыс
и выглядеть честным,
любимым,
умным —

бежать, спотыкаясь, но видеть свет,
уснуть в колыбели лжи
у реки мазута,
забыть, что такое
«жить, доверяя мне»,
играть в этом мёртвом сне
без надежд проснуться.