Когда душа, разорванная в клочья,
Кровавыми ошмётками свисает,
И раны кажутся больнее ночью,
А сон тревожный вовсе не спасает
Ты знай, всё это только заморочки,
Проходит время, душу отпускает
И на покрытой пеплом, сдобренной слезами почве
Нет-нет и что-нибудь да прорастает
Но то, что прорастёт за первыми ростками,
За белыми подснежниками, тянущимися к свету,
Зависит от того, чем шрамы прикрывают,
Когтистой лапой иль пушистым пледом.
Быть может зарастёт душа цветами,
А может и покроется репьём с терновою лозою,
Как повезёт мой друг,
Поверь...
Как повезёт...
Я это точно знаю.
Поверь
© Copyright: Эарвен, 2022
Свидетельство о публикации №122031308052
Свидетельство о публикации №122031308052
Рецензии