Час зет

Тебе – свист плетей и раны,
тебе – все в лицо плевки...
Ни в Библии, ни в Коране
«Убий!...» не найти строки.

Лишь к Богу известной цели
идёшь ты, свой крест влача.
Вериги тебе надели,
и ждут – взмахи от плеча.

Тебе вновь стальные гвозди
вбивают в живую плоть...
«Окститесь! Ещё не поздно!» –
взывает к толпе Господь.

Тебе в грудь – миазмы яда,
а вместо воды – вино,
терновый венец  – наградой,
с табличкою: «Царь...» у ног.

У лиц, обращённых в рожи,
так злобой глаза горят...
«Прости их, великий Боже:
не ведают, что творят!»

На небе сгустились тучи,
и рушится древний храм,
что был всех утёсов круче,
той трещиной – пополам.

Друзья отреклись и братья,
юродивым – не понять:
«Чем шире твои объятья,
тем легче тебя распять»*.

А судьи – умыли руки...
Диск Чёрной взошёл Луны,
и воют на свет тот суки,
и пасти у сук черны.

Кровавой все ждут расправы...
Не быть тебе на щите!
Очнитесь, кто слева, справа!
Вы – рядом ведь... на кресте...

* Фридрих Ницше.