Он, возможно, его нашёл...

Он приходит, садится рядом,
Держит руку в своей руке,
Смотрит долгим лучистым взглядом,
Говорит о любви тебе.
Он всё тот же мальчишка юный,
В синем взоре — небесный свод,
Перебором лаская струны,
Для тебя он опять поёт.
Он поёт о далёких странах,
Где ласкает песок прибой,
Где любви не бывает мало,
И приходит она весной,
А зима не бывает длинной,
И никто не винит её
В перекосах ладони линий,
Предвещающих забытьё.
Дарит солнце улыбки миру,
Чудеса обещает плёс,
Уползает из яркой жизни
Надоевшая влага слёз,
Тает снег, и звенит ручьями
Вечно юный, смешной апрель,
Прорастает любовь стихами,
Расцветает трухлявый пень.
Ты, проснувшись, откроешь окна
И, вздыхая, заваришь чай,
По маршруту "метро - работа"
Новый день убегает вдаль.
Ну зачем он приходит ночью,
Потревожив спокойный сон?
Всё сгорело, оставшись в прошлом,
По-английски ушёл и он.
Он, наверно, подался к морю,
Улетел за своей мечтой,
Оставляя пустые споры
За широкой своей спиной.
Ты же знала — он вольный ветер,
Что однажды коснулся губ,
Удержать невозможно в клетке
Для свободы рождённый звук.
Он однажды забрал гитару,
Вслед за ветром шагнул в проём,
Не услышав, как ты рыдала,
Не узнав, что пустым стал дом.
Навсегда оставляя город,
Не оглядываясь, ушёл.
Он любил любоваться морем.
Он, возможно, его нашёл...