Поэма к настоящему

                              (О своём и среди своих)

                Вот так кончался бал... Мелодий ваших
                Так не хватает солнечному лесу,
                О тёмные подземные оркестры!
                В лесу светло, и у реки весёлой
                По-прежнему трава, и звонкий смех, –
                И никому не нужные слова,
                Что могут лишь звучать, не обещая,
                Просты, как ветер, и едва понятны.
                Осколками непонятых религий
                Звенят стихи со старых фотографий,
                Давно когда-то бывшие моими.
                Как получилось, что одни цветы
                И праздничная летняя листва,
                Разросшаяся буйно и печально,
                Вас окружают ярким ореолом?
                Такой я знал печать иного мира –
                Когда блаженство, словно напоследок,
                Стекает с неба тёплыми волнами,
                Как никогда, становится близка
                Земля – а взор становится нездешним,
                Чуть отступая за прозрачную черту,
                И – вот, уже... оттуда смотрит ангел,
                Венец сияет, лёгкие шаги –
                Не сон ли это? – медленно стихают...
                И те цветы, и ту листву постигнет
                Такая участь?.. Если б мы могли
                Хоть ненадолго стать, какими были
                Совсем недавно, может быть, вчера, –
                Какими сами уж себя не помним...
                И неспроста увенчаны цветами:
                Над синим миром юности своей
                Никто из нас теперь уже не властен,
                Хоть, Бог тому свидетель, не хотели
                Так рано в руки ангела отдать
                Святой и светлый плен земных иллюзий,
                Что и поныне кажутся реальней,
                Чем время, люди, звёзды, города...
                Теперь друг другу мы чуть-чуть дороже,
                Но – как ни жаль – уже слегка чужие.
                Грохочет бал, и змеи серпантина
                Взвиваются над пёстрыми рядами;
                Счастливые, хохочущие лица, –
                И им придет черёд, и повенчает
                Их с той листвой последнее блаженство,
                Когда всё то, чем молодость прекрасна,
                Как будто достигает апогея,
                И – путь открыт, Земля всё ближе, ближе, –
                Готова им прозрачная черта,
                Которую пока не замечают
                Глаза, почти привыкшие к цветам...
                ..........................................................
                Спокойны мы: за нами смотрит ангел,
                И мы уж ни за что не отвечаем,
                И ничего от нас никто не ждёт,
                И можно жить. А смерть придёт сама.

                                                                 09.12.1988 AD