Обнажены и ножны, и знамёна,
о правде грезит ложь,
как много от глухих пустого звона
за битое стекло,
просохших глаз не замечать привыкших.
Их неоткуда взять
слёз о любимых сыновьях погибших,
уставших воевать.
Кружит она, затёртая пластинка,
игла её гнетёт:
на мёрзлом теле мёртвые ботинки
и снег метёт.
За кругом - круг, не опуская руки,
по старым окровавленным следам
простого горя воющие звуки
спустились к нам.
13.03.2022
Пластинка
© Copyright: Евгений Чулымский, 2022
Свидетельство о публикации №122031208626
Свидетельство о публикации №122031208626
Рецензии