И сердца боль, и крик души

И сердца боль, и крик души в пустое,
И образ их в неправильных словах,
И их сечение совсем не золотое,
И среди них, на птичьих я правах…

Уродовал стихи, плохим сюжетом,
Гулял размер, и рифмы невпопад,
Поэтом не был, но был я человеком,
И как не всякий, был этому я рад!

А смысл жизни, одни не понимают,
И это есть наверно моя боль,
Моё присутствие их часто раздражает,
Особенно «невинную Ассоль».

Приходят в ночь элегии и прозы,
Новеллы, партитуры и стихи,
А рано утром крещенские морозы,
А поздно вечером приходит день весны.

Что было правильным давно не в моде,
Что было правдой — сегодня ложь и бред,
Став на колени поют тирану оды,
Что без охраны, не ходит в туалет.

И так живут поэты — эмигранты,
Что себя жгут в огне большой любви,
Когда вдруг слышат Кремлёвские куранты,
И чьи-нибудь придворные стихи.


Когда я вижу как кто-то умирает!




Особенная личность, — не моя,
Я каждой птички маленькой, не больше,
Я не тщеславный, как вся ваша Москва,
Я очень лёгкий, как воздух старой Польши,


Быть человеком с работой над собой,
Незаурядным, может быть, как личность,
Но быть рабом страны моей большой,
Вы знаете, мне как то непривычно…

Не изменить сознание моё,
Хоть предо мной Троянский конь предстанет,
Правитель Мира, даже, мне, никто,
И здесь, и там: в России, и в Иране…

2022-01-21