Скитальцы пыльных дорог

всегда  хотелось  наслушаться  правды,
наглотаться  огня,  наговориться  тишиной,
всегда  хотелось  переболеть  стихами,
пусть  иммунитет  появится  между  ними  и  мной,
больше  не  греться  под  одним  солнцем,
не  мокнуть  под  одним  дождём,
не  летать  с  ними  птицей  в  одной  стае,
не  отращивать  жабры  одни  на  двоих  под  водой…

не  просыпаться  в  поту  бессонной  ночью,
спеша  взять  перо,  записать  свой  сон,
не  сидеть  часами  в  нелепой  позе,
раскапывая  потерянную  суть  времён,
отвечать  на  настойчивые  звонки  с  того  света,
окончательно  потеряв  связь  с  миром  этим,
путешествовать  в  преисподнюю  ада,
залив  угли  виски,  утрамбовав  себя  дымом  плана…

а  время,  протяжным  воем,  всё  сдирает  с  кожи  лоск,
поражает  клетки  на  генетическом  уровне,
пинает  в  стихи,  как  пса  под  хвост,
накидывает   ярмо  петлёй  на  шею,
пускает  вскачь,  –
стихи – это  болезнь  рассудка,
рассудку  нужен  лечащий  врач…

а  поэтам  нужны  слова,
и  пусть  слова  их  дотла  выжигают,
поэтам  уже  всё  равно,
выжигая  себя, 
в  других  вечный  огонь  разжигают,
плывут  в  волнах  остывшей  реки
под  названием  вечность,
переломаны  их  хребты  на  кресте,
где  души  распяты  за  дерзость…