Ты давеча просила - я пишу.
Не будь сурова к творчеству поэта.
Я, может, где-то в рифму нагрешу
Но суть стиха, конечно же, не в этом.
Разрезы глаз и цвет твоих волос,
Размеры бедер, талии и сисек
Мне неизвестны. В этом ли вопрос?
И что вообще от них сейчас зависит?
Конечно, я сейчас пытаюсь петь
О девушке, таинственной и строгой.
О том, что невозможно не хотеть
Ее обнять и кое-где потрогать.
Но C’est la vie, увы не суждено.
Ведь принципы твои сродни Колоссу.
Он, правда, говорят, упал давно.
Но твердый был, как клич единоросса.
Увы и ах, подходят к окончанию
Мои стихи. Я написал как мог.
Прими их как любовное признание,
Как будто я тобою занемог.
09.01.2021
Послание к...
© Copyright: Иванов Антон Ал, 2022
Свидетельство о публикации №122031206614
Свидетельство о публикации №122031206614
Рецензии
Вовремя одумался...
Но я писать воще б не перестал,
Как глаз твоих увидел бы влечение,
Меня могли сразить бы наповал,
Груди твоей и бёдер округление.
Рука ложила б строки на листок,
И воспевал тебя б мой хриплый голос,
Как если б я, хотя б один разок,
Потрогать мог твой женский длинный волос.
Как руки сами тянутся туда,
Обнять желают талию и шею.
Но там, где радость, там же и беда,
Рискую всё ж сыграть я в лотерею.
Нет, не судьба, поэтом мне не быть,
И не слагать мне песен о высоком,
Мне в самый раз умерить свою прыть,
Ведь это может вылезти и боком.
С улыбкой
Виктор Моок 26.03.2022 22:11 • Заявить о нарушении
Но я писать воще б не перестал,
Как глаз твоих увидел бы влечение,
Меня могли сразить бы наповал,
Груди твоей и бёдер округление.
Рука ложила б строки на листок,
И воспевал тебя б мой хриплый голос,
Как если б я, хотя б один разок,
Потрогать мог твой женский длинный волос.
Как руки сами тянутся туда,
Обнять желают талию и шею.
Но там, где радость, там же и беда,
Рискую всё ж сыграть я в лотерею.
Нет, не судьба, поэтом мне не быть,
И не слагать мне песен о высоком,
Мне в самый раз умерить свою прыть,
Ведь это может вылезти и боком.
С улыбкой
Виктор Моок 26.03.2022 22:11 • Заявить о нарушении