Миллионы закатов мимо.
Для отдельных каратов место
подготовили. Мокрой глины
заготовки домой полезли
из подвала последних писем,
что читались ночами слёзно
многоточием белых искр,
ароматами старых сосен.
Полумёртвое тело в танце
оживает — пока терпимо:
на пороге одним остаться,
если путь оказался длинным,
и не хочется дальше песен,
ни постелей, ни жажды воли,
поцелуев в одном замесе —
мы дышали как-будто вровень,
но забыли, пока искали,
задымив тополиным пухом,
почему этот мир кусками
интересен и тянет руку.
Неразгаданны толщи стенок
неумытых годами храмов,
ухожу за последним центом,
не забрав у тебя ни грамма.
Забери — это всё неважно:
не хватает янтарной крови —
напечатал корявой пряжей,
подошёл, напоил и помер
за счастливый и сытый вечер
под гитару и шум прибоя,
забывая, что путь — конечен,
возрождаясь на небосклоне.
Сначала
© Copyright: Арслан Яшагин, 2022
Свидетельство о публикации №122031205563
Свидетельство о публикации №122031205563
Рецензии