Война...
И раздавлена войной.
Этот плач, почти что вой.
Где, ты? Где ты, Боже мой?
Говорят, что всё в руках?
Гложет спину липкий страх.
Слышу стоны матерей,
Что в ночь кладут своих детей.
Разрывает хрупкий мир
Чей-то маленький кумир.
Кто на мир ведёт войска,
Будь он проклят — на века...
© Ольга Ворошилова
Свидетельство о публикации №122031200535