Беговое

Он стреляет.
Промахивается.
Делает вывод:
Ещё один круг.
Снег швыряет в лицо обвинение в необоснованной нежности рук.
Отзываются прикосновением, иглами, ссадинами до самого дна
Невесомой души взгляды той,
Что была близка,
И теперь засыпает одна.

Ей уже не снятся ни пляжи озерные, ни вересковые венки;
Ни огня, ни кусочка смысла в исходе дня;
Ни его руки -
Только руки других, ненасытные, жадные, касающиеся стыдом
Отбирающие достоинство, нажитое долго и с таким трудом.

Он бежит.
А она не бежит.
Таково скупое течение дней.
Он бежит, и за каждым шагом прячет желание прикоснуться к ней -
Ей спокойно в заброшенном доме, где тени таятся во всех углах:
Ах, ещё бы найти в себе силы дожить и заснуть у него на руках...
Сновидения - прах.
Сновидениям места нет среди суеты.
Если он - это я, то куда, объясни, каждый день улетаешь ты?
Сохраняю мечты.
Оставляю нам право пургу заменить огнём,
Добежать.
Доболеть.
И однажды, к исходу времен,
Проснуться вдвоём.