По ночному Питеру

Ночь кофейной рекой по бульвару  течёт.
Люди редкие - пеной... Сбиваются ветром.
Есть у Питера странный ночами  дресс-код:
из цилиндра и чёрной крылатки поэта.

Годы медью ссыпаются в воды реки,
упакованной в жёсткое русло гранита.
Вязью пушкинской лёгкой летящей строки -
Летний сад, где узоры решёток сюитой.

Я иду вдоль Фонтанки и сумрачный март
гонит токи чернильные в тонких запястьях.
Вот кафе с круассанами, рядом - ломбард,
призывающий странной таинственной властью.

И вдруг  кажется -  только войду, в тот же миг
с пыльной полки старинного шкафа из дуба
мне в ладони   страницей слетит черновик...
Был потерян  в бильярдной   Английского клуба.

Мнится -  если пылинки легонечко сдуть,
как сдуваем с из красного древа клавира,
можно жизни поймать ускользающей суть...
Путеводная  ниточка -  почерк кумира.

Улыбаюсь... Насмешлив ответно  творец,
дескать  всё ты давно и сполна уловила,
научившись двоичному коду сердец...
Он - грааль и движение  в венах чернила.

Наплывает рассвет и в соседнем дворе
край крылатки мелькает -  легко и прощально.
Выхожу на Дворцовую... Строгость каре
возвращает насильно в чужую реальность