Суббота. Утро. Сердце бьется в такт
войне, что нас так больно закаляет.
Страна уже давно подобна раю
и трусов мир признал сие как факт.
Надежды. Боль. Окрепшая рука
сжимает нарезное для защиты
тех ликов, что горячей верой вшиты
в любви моей грядущие века.
Секунды. Мрак. Блаженство новизны
пророчества с оставшейся стены
разрушенного орками роддома.
Европа. Март. Ирония небес,
смотрящих, как горит кремлевский бес,
и мой сонет итогом сна в искомом.
88
© Copyright: Александр Ноцкий, 2022
Свидетельство о публикации №122031201047
Свидетельство о публикации №122031201047
Рецензии
