Спор с сыном о поэзии

                Разбросанным в пыли по магазинам,
                Где их никто не брал и не берет,
                Моим стихам,как драгоценным винам,
                Настанет свой черед.
                М.И.Цветаева.
     Посвящается младшему сыну.

Мы с сыном уже спорим битый час,
Никто  ни виноват,ни прав из нас.
Он любит больше мамины стихи,
Я не привила терпкий вкус строки,
Не знаю как до сына донести:
Случается,стихи такие разные:
Великие,красивые и грустные,
Счастливые,ненужные,бессвязные.
Цветаева-она ВЕЛИКАЯ!
А я простая и живу я просто,
И смотрят на меня БОЛЬШИЕ листья
С деревьев маленьких
Почти серьезно.
Цветаева-она ВЕЛИКАЯ!
Ведь это ощущенье в каждом звуке,
Ее стихи шагают по дороге,
ГРОМАДНЫЕ и МУДРЫЕ как БОГИ!
Пусть песня у меня красивая,
Сорвалась с губ.
Едва вздохнув,с рассветом,
Я полагаю: я уже счастливая,
Раз я стихами говорю об этом.
Я все простое воспеваю честно,
Что связано,уж так далось, с людьми,
Цветаева-она  как Бездна!
ВСЕЛЕННАЯ!
А в ней- Огни!
Я об Огнях уже не рассуждаю,
Я не училась этому нигде,
Но сердцем понимая,
Принимаю
Сокровище моей Земли!
Цветаева-она ВЕЛИКАЯ!
Ведь это ощущенье в каждом звуке.
Ее стихи шагают по дороге,
ГРОМАДНЫЕ и МУДРЫЕ как БОГИ!
Цветаева-она ВЕЛИКАЯ!
А я простая и живу я просто,
И смотрят на меня БОЛЬШИЕ листья
С деревьев маленьких
Почти серьезно.