Погосту старому от горя стало тесно.
С сырой земли срывают снег, вонзают кость.
Седой монах взахлёб читает песню,
Бросая ударенья в третью горсть.
Стучатся в дверь – охотно отвечает
Им хохот доск берёзовых – застыли небеса.
По Господу свечи стекает память,
Слезами волю перевесив на весах.
Хоронят святый крест унылой грудью,
Склоняют головы, как мулы над водой…
Но завтра, я-то знаю, – завтра – будет!
Пусть даже если завтра – не со мной
Горсть
© Copyright: Азазил, 2022
Свидетельство о публикации №122031107501
Свидетельство о публикации №122031107501
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.