Последние взгляды

Ты смотришь так, словно более не приснюсь
И не проснемся, вдохнув свежий воздух по утру
Из открытых балконных окон,
Развивающихся белоснежных штор,
Впускающих солнце.
Ты смотришь так, будто полутруп
Перед тобой обкуренный смеётся.
Будто без будущего, уже в землю вкопанный.
Глазами бегаю куда-то вдаль,
Тупо в стену, в бетон вдавливаюсь,
но вижу любишь,
вижу жаль,
хоть и пристально, шибко царапаешь.

Я между строк написанный,
в этой комнате прокуренной -
Оставишь на чёрный день перелистывать?
Наш не случившийся Париж;
Правду взглядов и их искренность,
что годы не пережуют, не смогут.
Мы были голодны и молоды
До искусанных губ и моралей стоптанных.
Я заблужусь в необитаемом холоде,
в диких условиях, в далеком мраке,
что рука человека не грела, вспомню
запотевшие стекла над батареей,
твой милый смех, что вернёт обратно.

Где хотел стихи писать больше, чем тебя,
но даже буквы в портрет сбивались.
Где день за час, и мы насытиться не успевали,
где мысли в ряд за именем твоим маршировали.
Где сгорал.
И представляешь? Пусто.
Забытый, скомканный набросок разукрасил,
будто что-то чувствую,
а он лёг нам эпитафией, встретив весну.
С виду павлин, на деле глазунья.
И ты верно заметила - я не приснюсь.
Тот, на кого смотрела, явно умер.