Надевший рясу литератор
Уже не волен и не смел,
Иметь какой-нибудь характер
Меж руковыстраданных тел,
Он быть не может не оплёван,
Рискуя рифмы обнажать,
Пока в служебные обновы
Его продолжат наряжать,
Он раб не Бога, а испуга,
Он пёс надпроволочных скреп
И даже бедная супруга,
И та - облизывает цепь,
Под звон которой, ежедневно
Он крестит лоб за тропари
И обличает страсти гневно,
И метит кровью буквари,
А я, зайдя на эскалатор,
Читаю, верю и пою:
Какой ты, на хрен, литератор,
Бубнящий - батюшки-баю...
И из метро, поднявшись к людям,
Вдыхаю истину и свет,
Оставив страхи словоблудам,
Все время, нюхающим след.
Без читателей
© Copyright: Мошков Сергий, 2022
Свидетельство о публикации №122031100286
Свидетельство о публикации №122031100286
Рецензии