Беда приходит поздним утром.
Беда - по телу, по минутам.
По сокрушимому: "Прости!"...
- Вставай! Пора тебя снести.
Портал открыт, портал - дорога.
А я совсем.., ещё чуть-чуть...
Ещё вздымаю понемногу -
Свою взволнованную грудь.
И так ложатся степь за степью,
И рвутся хлопья-облака...
Мою считая боль - потерею,
Бежит безвременья река.
Не назову тебя желанной -
Желания нет в моей груди.
Лишь боль, да колотые раны -
От всепрощающей любви.
Беда
© Copyright: Бро Броговски, 2022
Свидетельство о публикации №122031101117
Свидетельство о публикации №122031101117
Рецензии