Покаяние
Где я родился, безмятежно рос;
К тому вокзалу с низкою платформой
Меня за сутки «Скорый» бы довез –
Как будто – до дверей родного дома.
До тех перил, что помнят детский зад,
До лестницы, что вверх меня тащила,
Надеясь, что вернулся я назад –
И насовсем. О большем не просила.
И дверь бы, побурчав слегка замком,
И скрипом проведя по нервным жилам,
Меня б впустила... В бывший отчий дом,
Где уж давным-давно живут чужие…
И во дворе – чужие голоса…
Исчезли тополя – в земле обрубки…
А мне помстилось: сделал это сам –
Сам добровольно отчекрыжил руки,
Что ввысь тянулись спелою листвой,
Что так надёжно подпирали небо…
Но «Скорый», разрывая летний зной,
Не отвезёт меня вот в эту небыль.
В ту сказку, что давно осталась в снах,
В те дни, что наяву уж не отыщешь…
И к той оградке, за которой – прах
Отца, давно уснувшем на кладбище.
© Copyright: Сергей Тряпкин, 2022
Свидетельство о публикации №122031007593
Свидетельство о публикации №122031007593
Рецензии