В кому впала зима... Март, одетый в камзол
белоснежный - таится глухими дворами.
Поделить с февралём опустевший престол
не придётся. Они не по крови родствами.
Аметистовый меч холодов не решит
затянувшийся спор - календарный бумажный.
Вечер жёлтой свечой фонаря - ядовит.
Ночь приходит путаною в шляпке винтажной.
И расценка всё та ж - кофе пить до утра,
слушать бред завывающий стылого ветра.
Надоела с лихвой межсезонья муштра.
Ночь, возьми мою новую шляпку из фетра
и уйди... Мне сегодня стихов не слагать.
Растворись в единении с лунною вьюгой.
Мне бы солнца по венам надёжную гать
золочёным лучом - молодым и упругим.
Мне бы ирисов синих, как тот аметист,
что в мечах февраля и пугливого марта...
И тогда зацветёт белый девственный лист
вдохновением тем же. Но с новым азартом.
Синие ирисы
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122031007417
Свидетельство о публикации №122031007417
Рецензии