Во всей правдивой наготе...

Во всей правдивой наготе,
Во всей суровой неприглядности,
Мы видим - у мужчин не те,
Не женские, простите, радости.
Вот скажем, дяденька лежит,
А тут идёт восьмое марта.
Так нет же! Не идёт! Летит
Валькирией в пылу азарта!
Другой день мимо б проходил,
Как всё идёт себе куда-то,
В режиме Выходной-Дебил,
Но только не восьмое марта!
И всеми генами дрожа
От осознанья катастрофы
Дядь вдруг восчувствовал ежа
Внутри (краснеют мои строфы).
Короче. Быть или не быть?!
Куда крестьянину податься?!
Бедняк наличностью хрустит,
Срывая сочлененья пальцев.
Апокалипсис! Божемой!!!
Мотает жертва девольваций,
Плешивля бедной головой,
В своей коробке черепной
Перебирая выжить шансы.
И в бездне всяческих идей,
Дрожа всем телом сиротливо,
Бубня - (Шо ж подарить - то ей?!?)
Всё ищет тушку креатива.
И! Вывод сам к себе пришёл,
Ответом свыше повергая.
Кто ищет - х...ен чего нашёл.
Короче, мученик -
Не-
Зна-
Ю.

Но дудки!!!
Не таков герой!
Он вам мужик!
Он вам не тряпка!
Вскочил в носки!
Рванулся в бой!
Исчез на поиски подарка.
Как блудный сын, сквозь сотню мук
(Не рук. Не стоит волноваться)
Прошёл под скорбный в стенку стук
Копилки, (чтоб ей разломаться!)
И он добыл!!!!
Чего уж там добыл герой весенней драмы?
Не скажем, возбуждая дам,
Додумать, что не знаю сам я.

Она взирала на него.
В парах духов и  вкусных кухонь.
Стоптался он от башмаков,
По розовеющие ухи.
Он смог, добыл, он сотворил!
Подарок в руки  и на полку.
Он весь забота! Не дебил!
(К томуж, вчера он вынес ёлку)
По щёчке бархатной слеза
Катилась крупным брилиантом.
Когда сказал он
- Вобщем, Зай.. я это значит...
С восьмым мартом!!!