Тоска, как боль, волнует душу,
Бежит в года пространства, жизнь.
И эти страстные всё муки,
Которым не сказать: вот брысь.
И не стреножить наше время,
И не поставить на запасной путь.
Даже не взять его в беремя,
Чтобы узнать в чём его суть.
Что рвётся в бездну ту пространства,
К обломкам тех былых времён.
Не видно в нём и постоянства
И каждый день не покорён.
А мы в том проруби столетья,
Что нам отпущено судьбой.
Всё ищем наши междометья,
Жизнь пропуская меж собой.
Всё рушим край, взбиваем воды
На том краю, где ходит смерть.
С мешком сбирая наши годы,
Что мы не хотим просто грызть.
Швыряем их вот на помойку
Тряпьём не нужного хламья.
Когда построим перестройку,
Чтоб жизнь святая в нас была?
Тоска
© Copyright: Александр Мурманский, 2022
Свидетельство о публикации №122031005352
Свидетельство о публикации №122031005352
Рецензии