Вот кий судьбы ударил в шар...
Пошёл от борта в лузу.
Все дружно крикнули: - Кошмар!
И тут же вспомнили Иисуса.
За шо? Не нужно нам солдат,
войны, засад, погонь...
Идёт к финалу маскарад,
и маски сброшены в огонь...
Всё по законам жанра, где сценарист — сам чёрт.
На Диком Западе толпой шаманят бесы...
Взведён курок, патроны смазал Кольт.
Из кобуры пошёл наружу Смит & Весcон.
Пружины застонали: - Когда, когда, когда?
Стальные пальцы нежно гладят спуски.
Все ждут обвала стрелок, сирен, гудка
игры в рулетку русскую.
Старо, как мир, где в разумах — деменция,
где ложь возведена в закон:
Есть белый господин, и есть индейцы,
стиральный порошок и пузырёк в ООН.
Багдад был и Белград, ракеты - в стены школ.
Там мир не замечал убитых... Пьяный...
Не обессудь с похмелья, не спрашивай: - За шо?
Играй... Ты знаешь чем... На фортепьяно.
За шо?
© Copyright: Александр Вайт, 2022
Свидетельство о публикации №122031001716
Свидетельство о публикации №122031001716
Рецензии